Posts etiquetados ‘literatura argentina’

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En momentos como éstos, cuando quiero escribir algo sobre la muerte de Nisman y que ese mismo texto me sirva para ganar un concurso, me acuerdo de la reflexión de un gran amigo: “Mucho de lo que escribo no me representa, ¿así qué para qué voy a firmarlo?”. Y sí me digo para mis adentros: no hay más que resignarse a tan tremebunda iluminación.

Algunos hablan del “bloqueo de escritor”, otros del “síndrome de la página en blanco”, pero a los 35 años debería reconocer que no sufro de ninguna de las dos, que mi diagnóstico se acaba en la simple y llana sentencia de “usté no sirve pa’ esto m’hija”. Mi constante es la página en blanco, la haraganería: el estado normal de mi cerebro es el bloqueo, pero el general, no sólo el de escritor. Aún así tengo la nueva fortuna de vivir de la palabra y no vivo mal, y cada tanto eso que escribo le sirve a alguien para llegar al cine a tiempo o escuchar buena música, que no es poca cosa.

En esta revelación de la página en blanco me encontré cuando juntaba data para el texto del concurso La historia la ganan los que escriben, porque claro que iba a copiar la estructura de los textos que escribía el Gordo Soriano sobre la figura de su padre, tan contradictoria y clara a la vez, como los tiempos políticos que nos tocan vivir. Y me zambullí de lleno en las líneas de Osvaldo, en esa forma que tiene de decirte la verdad más profunda con la claridad de una cachetada en la mitad de la jeta, pero con la suavidad del cariño, y así fue como me comí el sopapo de que el cielo de la escritura no me pertenece.

Aun así no me desanimé y el tiempo de escritura se fue con la lectura de Soriano: hay giros maravillosos, sentencias estupendas e imágenes poderosas en su literatura. Quién mejor que el Gordo para decirte que la memoria colectiva es una “cosa íntima e intransferible” o que estamos así porque “en los años vergonzosos se impusieron los valores del éxito a cualquier costa por sobre la idea de la felicidad compartida”.

Miré mi página en blanco del concurso como exorcizándola a que se escriba sola algo memorable y no pasó nada: decidí ir a cocinar esos fideos con camarones que esperaban en la heladera. Mi destino es la página en blanco, agradezco vivir del ejercicio de la palabra y que las palabras de Soriano estén estampadas en mi espalda.

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Jebuzito me trajo dos libros, uno de ellos es Comí, el último de Martín Caparrós. Creo que no leí nada de él después de La guerra moderna o La historia. Un poco porque lo perdí en el camino, otro porque pensaba que fueron las mejores cosas que escribió y todo lo demás era vyrorei editorial, como él mismo lo dejó entrever en una entrevista.

Antes de Navidad di con la entrevista que le hacían por Comí en la Ñ  y flasheé: más por el título que por otra cosa. Los libros que me gustan mucho me asustan: no sé cómo reseñarlos y poner en palabra eso tan inmenso que me abren. Así que acá le va un fragmento de esta cruza interesante entre crítica existencial, clase de cómo escribir un monólogo y ficción forzada de la vida cotidiana, todo en su versión más intensa como sólo el bigotes lo sabe hacer. 

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Ayer, pero hace 110 años atrás, un 24 de agosto nacía Jorge Luis Borges, mi escritor favorito y también del amigo Javier Viveros.

A falta de tiempo y talento para escribir algo, este es mi pequeño recuerdo a su memoria.

Hace unos 4-5 años atrás, cuando el Tecnócrata Monitor Dionisios Kalterbrunner significaba algo para mí, Alberto Laiseca contaba un cuento como este por i-Sat:

Si quieren leer cuentos de Don Laiseca, acá Matando enanos a garrotazos.

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Ilustración de MeGustaTuRemera

Cuando yo era chico Perón era nuestro Rey Mago: el 6 de enero bastaba con ir al correo para que nos dieran un oso de felpa, una pelota o una muñeca para las chicas. Para mi padre eso era una vergüenza: hacer la cola delante de una ventanilla que decía “Perón cumple, Evita dignifica”, era confesarse pobre y peronista. Y mi padre, que era empleado público y no tenía la tozudez de Bartleby el escribiente, odiaba a Perón y a su régimen como se aborrecen las peras en compota o ciertos pecados tardíos.

Estar en la fila agitaba el corazón: ¿quedaría todavía una pelota de fútbol cuando llegáramos a la ventanilla? ¿O tendríamos que contentarnos con un camión de lata, acaso con la miniatura del coche de Fangio? Mirábamos con envidia a los chicos que se iban con una caja de los soldaditos de plomo del general San Martín: ¿se llevaban eso porque ya no había otra cosa, o porque les gustaba jugar a la guerra? Yo rogaba por una pelota, de aquellas de tiento, que tenían cualquier forma menos redonda.

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Estos son las 2 primeras partes de la conferencia que Borges dio en el 1977 en le Teatro Coliseo de Buenos Aires.

Había postergado subirlas por el chauvismo literario del que se me acusa (injustamente), pero recordé lo que me dijo el autor de Mensajeámena en sopor de los festejos de la presentación de su libro: “Krei, Borges es uno de mis escritores preferidos como Shakespea….. grorjjrjrytyr74748 (silencio, olvido por el alcohol)“, así que esto va dedicado a Javier Viveros, el pariente que visita las tierras de África.

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Tuvimos la oportunidad de intercambiar unas palabras con el escritor argentino que se encomendó la monumental tarea de contar las historias de Argentina, reunidas en este primer tomo de El Interior, su última obra presentada en la última Feria del Libro de Asunción.

El Martín Caparrós que había conocido años antes en un canal de televisión de Buenos Aires se me antoja otro que el que veo pasearse por la redacción de Ultima Hora: sigue tan alto como siempre, pero los años no han pasado en vano, su bigote (tan característico) está más gris y las chapas  francamente han volado. Desde la sala de espera de la redacción lo veo pasearse, mientras espero ansiosa el momento de compartir unas palabras con uno de los pocos escritores que me han dejado, tardes y tardes, sentada detrás de una de sus novelas.

Ha venido a presentar su último libro, El Interior , en la feria del libro asuncena y está a punto de dictar un taller sobre narrativa periodística para los trabajadores de prensa del diario local.

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