derecho penal

Fue hace cinco o seis años o más. Un amigo había cobrado el dinero de un juicio luego de la muerte de su madre. Nunca habíamos visto tantos billetes de cien. Él los escondía en un grueso tomo de derecho penal. Se fueron gastando, los fuimos tomando. Ese verano nos enamoramos siete o diez veces. Y tomamos. Leíamos Bukowski y quizá, en secreto, era nuestro guía. Pero Buk ya no tiene ese sabor. Parece un farsante que intenta ser gracioso, y a veces lo es.

–    ¡Oye Hank, eres mi tipo!

–    Seguro nena, si fuera tú, yo también sería mi tipo.

Este diálogo podría cortarse y pegarse en algún párrafo de los chinaskys de Cartero. Y resulta que Hank (ahora releyéndolo) reúne varias quejas y el raro rencor turbio del pobre que quiere ser rico, y lo consigue escribiendo y vendiendo novelas que se leen como hoy miro comedias que olvido. Hay que ser justos: un hombre que no quiso hacer una obra para el canon y contrabandeó unos hermosos momentos de poesía entre tantas líneas.

Si Bukowski tiene o no esa magia, poco importa. Ya no tengo eso que me hacía admirarlo; ya no cargo el peso de escribir mi vida de una forma única y brutal. Estoy más viejo, más flaco, más agradable.

¿Dónde habrá ido a parar tanta pasión por el alcohol? No lo extraño. El dinero se ha ido. No sé cómo llegué a tener un gato. Me obliga a que lo acaricie. Mira fijo el libro, bosteza, muerde la lapicera.

¿En qué estará pensando?

comentarios
  1. Carolina dice:

    Muy bueno. Me encanto. Me dejaste con un rico sabor en la boca y con muchísimas ganas de leer, de escribir y de tomar clases de piano. No lo sé, eres buena, quisiera escribir como tú; quisiera comprender el mundo desde afuera y vivirlo desde adentro, caminar por el parque viajando al mismo tiempo dentro de mis propias entrañas… Me encantaste.

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